представь, ведь мне всю ночь опять
слова искать
и ждать, когда астрал откроет люки
вам легко сказать
а мне не спать
и собирать вселенной звуки
- сплошные муки! -
(а ещё был случай - один мальчик открыл астрал, а на него оттуда вывалился и... прости, господи)
ты просила песню тебе написать
и чтоб такая была
чтобы за сердце взяла
любовь, морковь, цветы
и в центре обнаженная ты
чтоб могла ты её в тайный дневник записать
чтобы рядом красивых амуров
там рисовать
представь, ведь мне всю ночь опять
слова искать
забыть твои на время недостатки
вам легко сказать
а мне не спать
рассвет встречать
(больным, а так-то всё в порядке)
чтобы песню написать, надо взять тетрадку
кофе, сигареты
и большую шоколадку
а если в душе все спокойно и пусто
то надо придумать безответное чувство
в это поверить, до пяти пострадать
больным и разбитым, но ее написать
утром опомнишься, а в доме так пусто...
но песня написана, а куда девать чувства?
*lalala*
...в общем, песня не получилась - извини - подожди - вот возьми деньги, купи себе духи с кокосом какие-нибудь там, возьми что-нибудь, давай...
=====================
"Быдло"
Кто тебя выдумал, детское горе?
Кто нам оплатит страдания эти?
И нет рассказа печальней на свете,
чем музыкальная школа и дети.
Девочке восемь, девочка плачет,
кроха не может пока разобраться
в том, что родители - интеллигенты,
что лучше так, чем по улицам шляться.
Годы пройдут - и сама осознает,
что Моцарт и Гендель - великая сила,
культурный экстаз на себе испытает...
Итак, годы шли, экстаза не приходило.
Впрочем, головою я прекрасно понимала,
зачем родителям нужны мои страданья,
зачем соседей круглосуточно терзала -
"затем, что это мировой культуры достоянье!"
По ночам, прячась под одеялом,
чтоб не дай бог никто не видел из взрослых,
плеер кассетный тихонько включала
и слушала техно конца девяностых.
Папино лицо озаряет улыбка:
"Дочка, у тебя в руках просто плачет скрипка!
Надо поступать в консерваторию тебе!"
Папа, присмотрись, ведь мы рыдаем обе!
"Смотрите, она тоже плачет!" - говорит учитель.
"Я видел одаренных девочек, но чтоб такое!"
В голове моей прекрасный голос,
который говорит мне совсем другое.
Зачем ты так страдаешь?
Зачем ты эту дрянь играешь?
Скрипка деревянная - давай спалим!
- пим-пим -
Бетховен был глухим.
Кто-то очень-очень злой придумал эти пытки,
из последних сил я доползаю до подушки,
чтобы в голове моей живущие улитки
до восхода солнца мне нашептывали в ушки.
Этот день я вспоминаю, словно страшный сон.
В зале двести человек, а мне казалось - миллион.
Выхожу, поклон, в ушах звон,
их никто не видит, но улитки со всех сторон.
Исполняю Баха, пару прелюдий,
в зале вся элита - сплошь культурные люди!
И вот последний номер - прекрасный вальс Шнитке -
тот самый вальс, который ненавидели мои улитки.
И на минуте пятой
уже я ненавижу этот конкурс ваш проклятый,
какой грант, какое образование
к чему мне учиться, зачем мне Германия?!
Я остановилась, чуть-чуть не доиграв.
Ты, папа, очень умный, но только ты не прав.
Тебе будет больно, заранее прости,
мне очень жаль... но я быдло внутри.
я быдло, я быдло!
я не люблю зеленый чай, я люблю повидло!
я - быдло!